LA LEYENDA DEL CABALLO DE ALIATAR

“El año 1482 y un día del mes de noviembre, avisaron a don Pedro Gómez de Aguilar, vecino de Cabra, de que sus colonos habían abandonado una magnífica finca, la mejor de las suyas, situada a una legua de la ciudad.

La causa de ello era asaz alarmante: se habían visto moros por las cercanías de la finca.

El noble caballero se distinguía por su extremada resolución, y tenía cuatro hijos, no menos valerosos. Los informes del caso procedían de un testigo muy digno de crédito, un labrador que había estado a punto de caer en manos de los moros, salvándose por la ligereza de su potro. Sin embargo, don Pedro no acababa de creer en un atrevimiento tan grande como el que revelaba la invasión del enemigo por aquella parte. Y como sabía que a veces los bandoleros se disfrazaban de moros, quiso comprobar personalmente si eran sus sospechas fundadas.

Al efecto, sin advertir ni siquiera a sus hijos, y sin atender a otro impulso que a su resolución, se armó perfectamente, montó a caballo, y solo, sin escudero siquiera, emprendió el camino de su finca.

Estaba el tiempo metido en agua y no encontró bicho viviente en todo el trayecto.

Al llegar a su finca ni vio tampoco a nadie ni percibió otro rumor que el monótono de la lluvia.

-Ya estarán lejos los moros –murmuró al penetrar en su propiedad.

Y momentos después viose rodeado de ellos.

Eran unos cuarenta jinetes escogidos, a las órdenes del famoso alcalde de Loja, Aliatar, ya viejo por los años pero no por los bríos.

Conocíanse del campo de batalla el caballero cristiano y el caudillo agareno, y en más de un encuentro habían probado el temple de sus aceros.

La resistencia y la fuga eran imposibles. Gómez de Aguilar tenía que rendirse.

En aquel siglo caballeresco, aunque la lucha entre los nuestros y los árabes continuaba con ardimiento, se habían suavizado las relaciones, los prisioneros eran tratados generalmente con humanidad y abundaban los rasgos de mutua consideración y de hidalguía.

-¿Y tus hijos? –preguntó Aliatar a don Pedro.

-He venido solo, porque no acababa de creer el aviso de que tu audacia hubiese llegado hasta aquí.

Sonrió el viejo alcalde, enseñando unos dientes todavía blancos, y replicó:

-Me han ponderado mucho tu finca y tenía deseos y necesidad de conocerla… Ya ves… La lluvia nos había calado hasta los huesos, y después de doce horas de incursión, nuestros caballos olfatearon tu caballeriza caliente y muy bien provista. ¡Por Alá que tus colonos tuvieron oportuna idea al desaparecer, evitándonos la violencia…! Pero como habrán dado la voz de alarma, y por esta parte podríamos tropezar con las lanzas del conde de Cabra, vamos ahora hacia Carcabuey, y es preciso que nos acompañes…

-Aliatar, fija el precio de mi rescate, y si no es demasiado, te doy palabra de que lo recibirás en Loja antes de dos días.

-No dudo de tu palabra, mas prefiero tu persona a tu dinero.

-Canjéame por el que elijas de los vuestros…

-No tenéis en la actualidad un prisionero que valga tanto como tú. Así pues, resígnate, Gómez de Aguilar, y síguenos en tu propio caballo.

Despojáronle de sus armas, que se repartieron entre sí y emprendieron todos la ruta designada.

Como en su situación no se atrevían a seguir el camino frecuentado, tuvieron que meterse por sendas extraviadas entre las asperezas de la Nava.

Tales pasos, de suyo difíciles, ofrecían grave peligro a la sazón por causa de la lluvia incesante, de modo que los atrevidos jinetes apenas atendían a su prisionero, teniendo que cuidarse casi exclusivamente de no rodar por aquellos derrumbaderos.

Tenían que marchar de uno en uno, y la mayor parte habían desmontado, llevando de las bridas a sus caballos.

Don Pedro iba en el centro, junto a Aliatar, y el que los hubiese visto departir amigablemente no hubiera pensado en el cautiverio.

Llegó una ocasión en que se encontraron solos, por caminar los de delante más deprisa que los de detrás: tenían a sus pies un barranco y, cerca, espesos y dilatados jarales.

De una ojeada comprendió Gómez de Aguilar cuán favorable se le presentaba aquella ocasión para salvarse: de un fuerte empujón tiró al caudillo árabe al barranco, arrojóse él mismo detrás, le sujetó y amordazó para que no gritase, y después de apoderarse de sus armas, le obligó a esconderse con él en lo más espeso de los jarales.

El caudillo árabe experimentaba mayor asombro que cólera por audacia tan grande.

Empuñó don Pedro su acerada gumía y le dijo en voz muy queda:

-Si te mueves te mato. Los tuyos vendrán enseguida a buscarnos.

-Mi palabra te doy, Gómez de Aguilar. No necesitas mordaza para mí-. Ya se la había aflojado su enemigo y se la quitó enteramente. Fiaba en la palabra de Aliatar como en la suya, porque la fama del alcalde de Loja era la de un perfecto caballero.

No tardó en realizarse lo que preveía; los árabes buscaban ansiosamente a su jefe y al prisionero.

Unos registraban por arriba en las cercanías de los senderos; otros, dando un rodeo, bajaron dirigiéndose hacia los jarales.

Los momentos eran supremos.

Gómez de Aguilar, desde su escondite, contemplaba sus rostros airados y el amenazador movimiento de sus alfanjes cuando indagaban allá y acullá, metiéndose por todas partes.

El peligro de su vida nunca había sido tan inminente a pesar de haberse hallado en cien combates. Entonces, aquellos hombres no le hubiesen dado cuartel. Volvió sus ojos a Aliatar.

No solamente no se movía el alcalde de Loja, sino que en los ojos suyos, aquellos ojos árabes de mirada profunda, leía la seguridad del cumplimiento de sus palabras. Parecía decirle: “Yo no me moveré; yo no los llamaré”.

Pero a veces brillaba en aquella mirada un relámpago de esperanza que Gómez de Aguilar interpretaba en estos términos: “Pero es muy probable que nos encuentren sin llamarlos y sin moverme”.

Hubo un instante en que el animoso caballero se creyó perdido: a cuatro pasos estaban dos de los jinetes.

Instintivamente apretó el puño de la gumía y se aproximó más a Aliatar.

El caudillo agareno seguía inmóvil y sus ojos le dijeron: “No dudes de mí; todo estriba en tu suerte y en la voluntad de Dios”.

En ese instante sintió el galope de un escuadrón numeroso y una intensa alegría animó el rostro de Gómez de Aguilar.

Los dos jinetes que estaban a punto de descubrirles emprendieron la fuga.

El escuadrón iba mandado por el conde de Cabra en persona. Sorprendió y acuchilló a los del alcalde de Loja, quedando la mitad de ellos muertos o prisioneros, y cuando los vencedores se extrañaban de no haber visto al famoso caudillo que los mandaba, salió con él de entre los jarales don Pedro Gómez de Aguilar.

Refirióle al conde lo ocurrido y el caballero don Diego Fernández de Córdoba le dijo:

-En rigor, Aliatar es también mi prisionero, pues sin el auxilio de los míos él estaría libre y vos muerto, don Pedro.

-Es verdad, conde y nunca olvidaré…

-Callad, que de esta clase de servicios no se lleva cuenta entre nosotros: otro día me serviréis vos… Al invocar mi derecho a prisionero de tanto valor no lo hago por negároslo, Gómez de Aguilar, que harto le habéis ganado con vuestra audacia y vuestra bravura, sino en recuerdo de que hace mucho tiempo, como el mismo Aliatar lo sabe, yo buscaba en los campos de batalla ese honor que acabáis de lograr por un acaso muy afortunado.

En conformación de estas palabras, el caudillo prisionero movió tristemente la cabeza y dijo al conde:

-En Álora me hirió tu lanza y estuve a punto de caer en tus manos, pero me salvó este caballo… Miradle, es atigrado, pero más fuerte y más valiente que un tigre.

Y el viejo Aliatar acarició como al mejor amigo al hermoso bruto, que en aquel momento le presentaron y exclamó enternecido:

-¡Pero ahora, mi Leal, no podrás salvarme!

Esta escena conmovió igualmente a los dos caballeros que la presenciaban. Veían a su noble enemigo encanecido en los combates, próximo a aquella edad en que el brazo más fuerte cede y se rinde, e inflamados por el mismo sentimiento, dijeron:

-¡Aliatar, eres libre! –prorrumpió don Pedro Gómez de Aguilar.

-¡Sí, libre! –añadió el conde de Cabra.

Pasada la expansión de la gratitud, el famoso caudillo árabe les dijo:

-Está visto que no se puede combatir con vosotros. Acabaréis por vencernos completamente. Sin duda Alá ha señalado un breve término a nuestra dominación.

Como seguían los caminos intransitables, a causa del temporal, hubo de aceptar la hospitalidad que le ofrecieron para aquella noche.

Al llegar a un cuarto de legua de la ciudad [Cabra], se encontraron con que había roto su cauce el río que lleva su mismo nombre. Tanto crecieron sus aguas que no parecía paso vadeable.

El conde y sus jinetes se detuvieron contrariados. Entonces les dijo Aliatar:

-Mi Leal os abrirá camino, si me permitís ir delante.

Concedido en el acto, Gómez de Aguilar, el conde y los suyos viéronle con asombro hender la impetuosísima corriente con su caballo con la misma seguridad que si cruzase una carretera.

Todos le siguieron felizmente por aquel vado, que todavía lleva el nombre “del Moro”.

La tradición añade que Gómez de Aguilar y el conde de Cabra obsequiaron a porfía aquella noche a su libre prisionero.

A la mañana siguiente salieron a despedirle hasta un buen trecho fuera de la población.

Aliatar iba admirado de las magnificencias que había visto, de la desplegada en aquellos obsequios y de las defensas inexpugnables con que los condes habían dotado a la capital de su señorío.

“En medio de la plaza de armas”, dice el cronista Vega Murillo, “estaba la magnífica casa-palacio de los condes de Cabra, compuesta de hermosos claustros altos y bajos, sostenidos por columnas de mármol y adornados de frondosos jardines, preciosas fuentes, ricos estanques y cuanto podía halagar la grandeza de un prócer de aquellos tiempos”.

Llegó el momento de la despedida y Aliatar viose rodeado de una guardia de honor que le daban sus caballerosos enemigos para su resguardo hasta los términos de Loja.

¡Con que efusión estrechó entonces las manos de don Pedro Gómez de Aguilar y don Diego Fernández de Córdoba!

-Me habéis vencido y, aunque estoy libre, me habéis maniatado…

-¿Cómo…?

-Maniatado para siempre, porque ya no podré combatir contra vosotros. Me habéis desarmado con vuestra hidalguía mucho más que con vuestro valor.

-No hemos hecho sino lo que mereces, Aliatar, porque eres uno de los más nobles de tu raza.

-Os aseguro que mis soldados no volverán a invadir vuestros dominios.

Dicho esto, el alcalde de Loja saltó de su caballo con ligereza juvenil y, con gran sorpresa de sus acompañantes, cogió de la brida a Leal y se lo presentó a Gómez de Aguilar.

-Te lo doy como recuerdo de que me hiciste prisionero.

-Pues te ofrezco mi alazán a cambio –respondió don Pedro-, y como recuerdo de que también fui prisionero tuyo.

Montó enseguida don Pedro en el precioso caballo que le daban, saltó Aliatar sobre el gallardo alazán que le ofrecían, hizo a Leal la última caricia y exclamando “¡Qué Alá os guarde!” emprendió a galope tendido el regreso a Loja.

Leal permaneció inmóvil, siguiendo con mirada triste a su amo y humilló su arrogante cabeza acarnerada cuando le vio desaparecer. En vano le acarició igualmente su nuevo amo.

¡Bien merecía el nombre de Leal!

La tradición cuenta que aquel precioso caballo murió de tristeza a los pocos días.”

Adaptación de Emilia Cobo de Lara, tomada de Luciano García del Real (El caballo de Aliatar: una mano de azotes, Barcelona, 1898), HISPANIA INCÓGNITA, págs. 433 a 440

LA CERCA DE DON GONZALO

La cerca llamada de don Gonzalo estaba, hace algún tiempo, en los alrededores del cerro donde se levanta la ermita de San Miguel, en Granada. Fue construida en tiempo del rey Ibn Ismaíl, decimoctavo monarca granadino. Cuentan algunas tradiciones que esta leyenda no es tal, sino un hecho histórico y bien cierto…

Ibn Ismaíl había subido al trono después de haber vencido a Mohamed Ibnozin el Cojo. Había hallado la ciudad en muy penoso estado, casi sin fortificar, porque el dinero de los tesoros se había gastado en la construcción de bellos palacios. Ibn Ismaíl solía lamentarse con frecuencia del peligro en que estaba su ciudad, ya que los cristianos iban extendiendo su dominio cada vez con más pujanza y audacia. El rey meditaba en la forma de terminar una cerca que, comenzada tiempo atrás, había sido abandonada por falta de recursos.

Un día, cierto joven guerrero llamado Reduán, distinguido en todos los combates, pidió ser recibido por el rey. Cuando estuvo ante su presencia, le dijo:

-He sabido que te apena comprobar cuán desguarnecida se halla la ciudad y que lamentas la pobreza de tus arcas para poder alzar la cerca. En eso veo cuánto amas a tu pueblo. No has de pedir ayuda a los jefes de las tribus, pues tamaña deshonra un rey no puede sufrir. Yo, Reduán, te ofrezco ganar tributos suficientes para esa obra y aun para otras más. Ahí está Jaén, la ciudad cristiana. Yo, en una ocasión, te di palabra de ganar Jaén en una hora y ha llegado el momento de que cumpla mi promesa. Llama a tus guerreros, ordena la marcha y, al cabo de un día, Jaén será nuestra y tendremos el oro necesario, ya que impondremos fuertes tributos a nuestros prisioneros.

Ibn Ismaíl aceptó con entusiasmo la proposición de Reduán. A la mañana siguiente piafaban ya los caballos de los mejores guerreros granadinos, que se preparaban a marchar contra Jaén.

Avanzaron al galope y ya divisaban la ansiada ciudad cuando se vieron sorprendidos por la salida de numerosas tropas formadas por caballeros y peones cristianos. Reduán se desesperó al ver que los cristianos habían advertido la llegada los granadinos y que no había ocasión de tomarla por sorpresa. Se trabó la batalla y los granadinos fueron derrotados, si bien pudieron conseguir algunos prisioneros.

Fueron días tristes para los granadinos y de mortal angustia para Reduán, que veía desvanecidas sus ilusiones y deshonrada su palabra. Además, había pensado pedir a Ibn Ismaíl, como gracia por su triunfo, la libertad de una esclava a al que amaba desde hacía tiempo. Todo se había perdido con su derrota. Desdeñado de todos, el desdichado caballero estaba sumido en los pensamientos más tristes.

Ibn Ismaíl se lamentaba por la desgracia que le perseguía, paseando por un patio de la Alhambra, cuando se acercó un esclavo y pidió la venia a su señor para recibir a un cristiano que llegaba de Jaén. Era un emisario que traía un mensaje de la ciudad cristiana, en el que se decía que entre los prisioneros hechos por los moros se encontraba nada menos que don Gonzalo, el obispo de Jaén, el cual, llevado de su natural belicoso, había querido tomar parte en la acción de defensa de la ciudad. Las huestes de Granada lo habían apresado, pero no habían reconocido su alto rango.

Entonces, la tristeza se tornó alegría y esperanza. Ibn Ismaíl mandó llamar a Reduán, le comunicó la buena nueva y le dijo:

-Ahora, con el rescate del obispo de Jaén, tendremos con qué construir la cerca. Al fin, gracias a tus consejos y también a tu valor, pues luchaste como un valiente en aquella desdichada escaramuza, tenemos lo que queríamos.

Reduán contestó que no convenía pedir dinero, sino hombres que pudieran construir el trozo de muralla que faltaba. Así se hizo, e Ibn Ismaíl devolvió al mensajero con el documento en que constaba su petición.

Así fue como se levantó la cerca y Reduán obtuvo, como premio, la libertad de su amada esclava.

Adaptación de Emilia Cobo de Lara, tomada de diversas fuentes y la tradición oral, HISPANIA INCÓGNITA, págs. 305 a 307

IN MEMORIAM…

Proteger al asno del Peropalo

Proteger al asno del Peropalo

IBRAHÍN EL ALFARERO

Cuenta la leyenda que vivía en el pueblo de Algatocín un alfarero musulmán llamado Ibrahín. Para fabricar sus vasijas, cogía la arcilla de una cantera cercana al pueblo.

Cierto día, Ibrahín fue a buscar barro, como solía, pero al remover el terreno para recoger la tierra más limpia, tropezó con una calavera. Por lo que pudo averiguar, aquellos huesos pertenecían a una persona que murió ajusticiada. En ese momento, Ibrahín recordó que su padre –que había sido también un alfarero afamado- le había dicho en más de una ocasión que los huesos humanos, molidos y mezclados con arcilla, proporcionaban a las vasijas un brillo especialísimo y un color muy hermoso. Sin dudarlo un solo instante, cogió la calavera y se la llevó a su casa. Allí la molió hasta obtener un polvo muy fino.

Ibrahín mezcló el polvo de la calavera con la arcilla y se dispuso a realizar la mejor vasija de su vida. Cuando sacó del horno el recipiente, pudo comprobar que presentaba un colorido y un brillo extraordinarios. Tanta era la belleza de aquella pieza que el alfarero decidió llevarla a la cercana ciudad de Ronda para venderla a mejor precio. En la ciudad, la pieza causó un gran revuelo: fue admirada por mucha gente que alababa su perfección e Ibrahín consiguió venderla a muy buen precio.

A la vista del éxito obtenido con la pieza elaborada con polvo de calavera, la mujer de Ibrahín conminó a su esposo a que buscase más huesos: así podría fabricar cerámicas hermosas y aumentarían las ganancias.

Ibrahín volvió al yacimiento y removió la tierra para buscar más huesos. La suerte le fue favorable, pues encontró tres calaveras más.

Amasó bien la arcilla con el polvo de calavera, colocó la masa en el torno y en esta ocasión fabricó tres piezas diferentes. De aquellas tres vasijas, dos tenían la belleza y el brillo que esperaba. Pero la otra parecía pobre y ruin, tenía un color feo y su tacto era sumamente desagradable. El alfarero no entendía qué podía haber ocurrido, ya que había trabajado la arcilla y el hueso del mismo modo…

Un anciano del pueblo, al ver a Ibrahín en su tribulación, le comentó que aquello había sido obra del destino: Alá no quería que de una de esas calaveras saliera nada bueno. Y después le explicó por qué había ocurrido aquello con las vasijas. El anciano contó que muchos años atrás, cuando él era aún joven, en el pueblo se había cometido un horrendo crimen. La justicia detuvo a cuatro sospechosos para intentar averiguar cuál de ellos había sido el asesino. Como no se logró averiguar quién había sido el criminal, el alcaide de la localidad ordenó ejecutar a los cuatro sospechosos, a sabiendas de que tres de ellos eran inocentes.

Ibrahín comprendió que la vasija fea y tosca era la que había hecho con el polvo de la calavera del hombre culpable, mientras que las otras tres habían sido bendecidas con los restos de los hombres inocentes. Horrorizado, cogió la vasija del asesino y se dirigió a la cima más alta de los contornos y desde allí, la arrojó al vacío, quebrando el recipiente en mil pedazos. De regreso a su hogar, colocó las otras dos vasijas en el mejor lugar de su casa y las adornó con flores frescas.

Ibrahín pidió a su mujer que nunca vendiera aquellos jarrones y que los enterrase junto a él cuando muriese.

Adaptación de Emilia Cobo de Lara, tomada de diversas fuentes y la tradición oral, HISPANIA INCÓGNITA, págs. 303 y 305

HE VUELTO…

Hace un mes que no daba señales de vida y, aunque supongo que al común de los mortales no le importará en absoluto si estoy o no, he pensado que, a lo mejor, a alguien le interesa saber que sigo en el planeta…

La excusa para no venir más a menudo: una que a muchos os sonará, la falta de tiempo por culpa del trabajo, el cansancio, la pereza…

Bueno, solo quería decir que he vuelto y que espero poder pasarme más a menudo…

¡¡¡FELIZ 2010!!!

UN REGALO PARA EL NUEVO AÑO

EL AGUADOR DE JÚZCAR

En el pueblo de Júzcar, en la provincia de Málaga, vivió en tiempo de moros un cabrero islamita cuya historia conocían todos los aldeanos de la comarca.
Se decía que aquel pastor conocía todos los recovecos de las altas cumbres de la Serranía de Ronda. Al parecer, este hombre descubrió un lugar donde manaba una pequeña corriente de agua que, un trecho más adelante, se bifurcaba en tres riachuelos diferentes. Con el tiempo y después de muchas pesquisas, el cabrero se dio cuenta de que aquel nacimiento de agua abastecía a tres localidades: Júzcar, Faraján y Alpandeire.
El cabrero, bastante astuto, ideó una estratagema para enriquecerse fácilmente. Fue al lugar donde se separaban los tres arroyuelos y desvió uno de ellos hacia otro, de modo que dejó sin agua a uno de los tres pueblos: Júzcar. Cuando las gentes del lugar vieron asombradas que el río se secaba, los vecinos y sus animales comenzaban a padecer sed y los productos de las huertas corrían peligro por la sequía, empezaron a lamentar su suerte y buscar remedios para su desgracia.
El cabrero bajó al pueblo y les dijo que si abonaban una cierta cantidad, él conseguiría que las aguas volvieran al pueblo. Ante la angustiosa escasez en que se hallaban, los vecinos accedieron a su petición y reunieron una buena cantidad de oro. Con el zurrón lleno, el cabrero salió del pueblo y se internó en la espesura. Poco después, las deliciosas aguas volvían a correr por el cauce del río.
El astuto cabrero utilizó la misma añagaza con los otros dos pueblos, Faraján y Alpandeire. Y luego volvió a hacerlo varias veces más…
Como nadie podía imaginar que la sequía se debía a la astucia avariciosa del pastor, cada vez que en alguno de los pueblos faltaba el agua, los vecinos acudían a él para que les devolviera el río. El cabrero accedía de buena gana, pero las exigencias de oro y objetos preciosos eran cada vez mayores. De esta forma, el cabrero pudo comprarse ricos atavíos, levantar una hermosa casa en el pueblo de Júzcar y vender las cabras a otro campesino.
Sus vecinos, viendo que había abandonado su oficio de cabrero y conociendo que su familia siempre había sido pobre, empezaron a pensar cuál sería el medio del que se valía para aumentar sus riquezas. A fuerza de mucho cavilar, llegaron a la conclusión de que eran ellos y los vecinos de los otros dos pueblos los que estaban contribuyendo a su enriquecimiento. Y así llegaron a la conclusión de que el causante de la sequía que periódicamente les dejaba sin agua no era otro que el avispado cabrero. Los aldeanos quisieron descubrir el secreto del morabito, pero no pudieron averiguar cómo conseguía secar los cauces a su gusto. Por envidia o por venganza, determinaron acabar con el misterio de un modo cruel, y una noche le dieron muerte. Desde entonces, las aguas de sus ríos jamás se secaron.
Adaptación de Emilia Cobo de Lara, tomada de diversas fuentes y la tradición oral, HISPANIA INCÓGNITA, págs. 302 y 303

Retro Christmas Card

Make Your Own Christmas Tree Card

SE DICE QUE…

El poder de la tortuga se corresponde con la longevidad, la defensa pasiva y el respeto de los límites.

Shamash, el dios sumerio de la justicia, se complace con ofrendas destinadas a los necesitados.

Las velas en forma de U representan al dios y a la diosa o a almas gemelas.

Potencia la fertilidad y la agudeza mental. Su calor transmite energía, por lo que conviene servirla cuando se precisa potenciar el poder

            

HIERBAS MASCULINAS

Las hierbas masculinas son:

Ajo

Anís

Azafrán

Canela

Eneldo

Laurel

Marrubio

Menta

Pimienta común

Romero

Yuca

ALÍ EL ARENERO

En los años previos a la conquista cristiana de las tierras malagueñas, hasta entonces bajo el dominio musulmán, existió en el pueblo de Arenas un arriero que se dedicaba al comercio de la seda y otros productos de la Axarquía, como higos, uvas, pasas y aceite.

     Su recorrido serpenteaba por los pueblos de la Axarquía malagueña y la ciudad de Granada, pasando por los altos de Zafarraya.

     Cada poco tiempo se veía a este comerciante, acompañado por su recua de mulas, transitando por los caminos más inaccesibles (y en muchas ocasiones nevados) del puerto de Zafarraya. El viaje hasta esas escarpadas lomas era enojoso y lento, porque las bestias solían resbalar a causa del hielo que había en el camino. Muchas bestias murieron en aquellos inhóspitos senderos y mucha mercancía se perdió en los hielos de aquellas cumbres.

     En cierta ocasión, al pasar Alí por estos nevados lugares, se encontró con un anciano que yacía aterido de frío junto a unas piedras del camino. Alí se detuvo junto al anciano, y le dio comida y mantas para que entrara en calor hasta que el anciano se repuso lo suficiente como para seguir camino por sí mismo. El anciano, agradecido por las atenciones del arriero, le dio un consejo que a Alí le resultó de gran valía.

     Habiéndose enterado que Alí era natural de la aldea de Arenas, un lugar de donde se extraía una arena muy apreciada para la construcción, el anciano le dijo que en el próximo viaje llevara una bestia cargada con arena y que la fuera derramando sobre la nieve del camino. De esa forma, las caballerías no resbalarían y el camino podría hacerse más transitable. Alí atendió el consejo y el resultado fue sorprendente. Las caballerías avanzaban confiadas por aquellas trochas nevadas, haciendo el viaje mucho más cómodo y seguro.

     Alí, entendiendo lo importante que era para los viajeros aquel descubrimiento, decidió cambiar su oficio y convertirse en arenero. A partir de aquel momento se dedicó a transportar arena y a esparcirla por los caminos de aquellos parajes previo pago de los caminantes y viajeros. Este nuevo oficio le reportó buenos beneficios y, desde entonces, a aquel arriero se le conoció como Alí el arenero.

Adaptación de Emilia Cobo de Lara, tomada de diversas fuentes y la tradición oral, HISPANIA INCÓGNITA, págs. 301 y 302

LA CUESTA DEL REY CHICO

En Granada, al pie de la Alhambra, junto a la puerta de Hierro, hay una cuesta empinada que desde hace cientos de años recibe el nombre de “cuesta del Rey Chico”. Se la conoce con ese nombre por el importante papel que desempeñó en tiempos de este rey granadino. Boabdil el Chico era hijo de Muley Hacén y de su esposa Aixa, llamada la Horra –la honrada.

     Sucedió que un día, cuando ya era viejo, Muley Hacén se enamoró de una renegada de hermosa belleza llamada Soraya. El rey rechazó a su esposa Aixa y tomó como favorita a Soraya. Esta mujer, bajo su bella apariencia, escondía un alma ruin y ambiciosa. En pocos años tuvo dos hijos con el sultán y deseaba que alguno de ellos heredara el trono de su padre. Sin embargo, Muley Hacén había tenido con Aixa varios hijos que tenían más derecho al trono que lo de Soraya.

     Soraya pensaba que si Boabdil o cualquiera de sus hermanos alcanzaban el trono, ella sería quizá encarcelada o castigada, y sus hijos, desterrados o asesinados. Utilizando sus ardides de mujer, logró imponer su voluntad sobre el viejo rey y Muley Hacén ordenó dar muerte a sus hijos mayores, aquellos que habían nacido de Aixa, su primera mujer.

     Un día, los hijos de Aixa desaparecieron. Su madre los buscó inútilmente por todo el palacio. Al aproximarse a uno de los subterráneos, oyó unos lamentos inconfundibles. Apresuró el paso, pues reconoció la voz de sus hijos, pero sólo llegó a tiempo para ver cómo eran degollados. Presa de un gran dolor, Aixa volvió a sus habitaciones y anidó en su corazón un profundo odio hacia Muley Hacén y, sobre todo, hacia Soraya, que, con su ambición, había sido la causante de la muerte de sus hijos. Por fortuna, su hijo primogénito había salido de la Alhambra y no habían podido apresarlo. Pero Boabdil volvería muy pronto y su padre tal vez decidiera asesinarlo, como a sus hermanos menores.

     El enloquecido espíritu de Soraya no se sació con aquellas muertes, pues aún quedaba vivo el enemigo más temible: el heredero del trono. Poco a poco, primero con súplicas y con caricias tentadoras, y más tarde con exigencias y lamentos, Soraya consiguió que el sultán tomara la tremenda decisión de ordenar la muerte de su primogénito y preferido, Boabdil, que estaba destinado a sucederle en el gobierno y en la posesión de la bella Granada, de sus riquezas y de la joya incomparable de la Alhambra.

     Durante algunos días, Muley Hacén estuvo vacilando, antes de dar la orden de ejecución… Pero, al fin, una mañana, vencido por las malas artes de Soraya e incapaz de negarle nada, el sultán llamó al mismo esclavo que había ejecutado a sus otros hijos y le ordenó que al atardecer de aquel mismo día le presentase la cabeza de su hijo Boabdil.

     Éste se hallaba en las habitaciones de su madre, lamentando la dureza y crueldad del rey, su padre. De pronto, se presentó el esclavo encargado de matarle. Aixa dio un alarido de terror al reconocer al verdugo de sus hijos menores y Boabdil se aprestó a la defensa daga en mano. El esclavo, al verse en desventaja, se arrojó a los pies del príncipe manifestando su arrepentimiento y avisándole del terrible peligro que corría su vida.

      Boabdil quiso salir de la habitación y encontró la puerta cerrada. Su padre, no confiando plenamente en la obediencia del esclavo, lo había seguido y había escuchado todo lo que había ocurrido en la habitación. Y para evitar que su hijo huyera, había cerrado la puerta desde fuera.

     Aixa, dispuesta a facilitar la salvación de su único hijo vivo, despedazó las cortinas y tapices de la estancia y trenzó una escala. Ató un extremo a una de las columnas del ajimez y obligó a su hijo a descolgarse por ella y huir del palacio. Cuando el príncipe se vio a salvo, fuera del palacio, corrió por las calles desiertas de la ciudadela. Era noche cerrada y, al llegar junto a la puerta de Hierro, descendió por la pedregosa cuesta que desde entonces llevó su nombre.

     Una vez fuera de la Alhambra, Boabdil corrió a refugiarse en el palacio que poseía su madre en la ciudad de Granada –este palacio fue derribado años más tarde por don Hernando de Zafra, secretario de la reina Isabel la Católica, y en su lugar se levantó el convento de santa Isabel.

     Muley Hacén, que pronto tuvo noticia de la huida de su hijo, entró en la habitación de Aixa, que aún permanecía encerrada. Al verla junto a la ventana, con la escala de telas en la mano, comprendió lo que había ocurrido y quiso matar a la sultana. No lo consiguió porque el esclavo se interpuso entre ambos, dando ocasión a Aixa para escapar. Días después, el sultán ordenó descuartizar al esclavo.

     Boabdil, al día siguiente de su huida de la Alhambra, se alzaba con la flor y nata de los guerreros granadinos y destronaba a su padre.

     Muley Hacén tuvo que salir de la Alhambra e instalarse en la Alcazaba Cadima –en el Albaicín-, donde se hizo fuerte y pudo salvar su vida. Pocos días más tarde, presa del miedo y del rencor, Soraya entregaba su negro espíritu a Alá.

     Y así reinó Boabdil, llamado el Chico, que una noche huyó de la Alhambra por la cuesta que aún lleva su nombre.

 

Adaptación de Emilia Cobo de Lara, tomada de diversas fuentes y de la tradición oral. HISPANIA INCÓGNITA, págs. 298 a 300

SAMHAIN

El gato negro es un símbolo clásico de Samhain/Halloween. Durante siglos, se ha relacionado al gato con la brujería, con la magia y con la Diosa. Por ejemplo, Bast, la Diosa-gata egipcia era representada típicamente con la forma de una gata negra. Más adelante, los romanos identificaron a Bast con Diana, a quien durante la Edad Media se llamó la "Reina de las brujas ". Históricamente, se han hecho pocas distinciones entre brujas, hadas, diosas y gatos , ya que durante distintos períodos de la historia, se ha creído que el gato las representaba a todas en su forma física.
Este Samhain, haz magia gatuna con tu amigo felino (supongo que también vale con tu perro, si no tienes gato) para conseguir protección y buena suerte en el Año Nuevo celta. Sostén a tu gato sobre tu regazo, enciende una vela blanca y repite este encanto 3 veces:

En esta noche de Samhain invoco a Diana, diosa de la Luna,

y con esta canción brujil echo un hechizo de protección y buena suerte.

Mi amigo felino y yo realizamos este hechizo como un solo ser.

Que se haga nuestra voluntad y que nadie sea dañado.

-Ellen Dugan-

Al principio del Año Nuevo de las brujas, las noches se hacen largas, los vientos enfrían y comienza el frío invierno. Para celebrar esta última cosecha se prepara  carne, se almacenan cultivos de raíces, frutos secos y manzanas, y las actividades del año llegan a su fin. Se pagan las deudas y las cosas viejas se limpian, se arreglan o se desechan. Se barre la casa para dejarla limpia y las viejas escobas se tiran para ser reemplazadas por escobas nuevas para garantizar que los miembros de la familia no tengan ninguna mala suerte en el nuevo año.
El aire chisporrotea de energía y excitación mientras el velo entre los mundos es fino, los espíritus están cerca y el poder está en el aire. Ésta es una noche para celebrar a la bruja y practicar algunas costumbres ancestrales. La asamblea de brujas y los solitarios celebran este sabbat con respeto, alegría y trabajos mágicos.
Los espíritus son contactados fácilmente y las deudas con quienes han fallecido se pagan en forma de ofrendas dejadas en los cruces de caminos. Ahora se puede acceder más fácilmente a los diferentes mundos, incluyendo el reino de las hadas. Se debe tener cuidado de no ofender o faltar el respeto a los muertos, a los moribundos o a otros seres que están más allá de nuestro plano de existencia.

Abby Willowroot

LA BELLA JARIFA Y EL ABENCERRAJE

El alcaide Antequera, Rodrigo de Narváez, salía con frecuencia con un pequeño grupo de hombres armados a explorar los territorios cercanos. Por ser Antequera zona fronteriza con el Reino de Granada, era necesario defenderla de las correrías sarracenas.
     En una de estas jornadas de vigilancia, una noche de primavera en la que los campos andaluces estaban bañados por la luna, cuando la brisa perfumaba de jazmines los aires y cuando el silencio era más profundo, Narváez y sus hombres se detuvieron para que los caballos pudieran descansar. Estando recostados en la hierba al pie de unos árboles, en las cercanías de un camino que llevaba a Álora, oyeron un ligero rumor y las pisadas de un caballo que cruzaba la pradera. Pensando que se les ofrecía una ocasión en que emplear su valor, se incorporaron rápidamente y, cogiendo sus armas, saltaron a los caballos y se dividieron en dos grupos, no sin antes acordar que si alguno de ellos se encontraba en aprieto, avisase mediante un toque de corneta para que el otro grupo pudiese acudir en su auxilio.
     Con la visera calada, adarga al pecho y lanza en ristre, los hombres se parapetaron cerca de una encrucijada de caminos, donde esperaban sorprender al intruso. Cada vez se sentía más cerca el trote de un caballo, al tiempo que les llegaba el dulce sonido de una canción de amor en lengua morisca.
     La soledad, el silencio, la pálida claridad de la luna, el perfume de las flores y el susurro de las hojas mecidas por la brisa infundía en el ánimo de los soldados un sublime recogimiento y daba mayor armonía a la canción, cuyo estribillo decía:

“Allí vivo donde muero,

estoy do está mi cuidado,

de Álora soy el frontero

y en Coín enamorado”.

    

     Cinco de los cristianos que formaban el grupo más avanzado se quedaron quietos hasta descubrir al caballo y a un jinete moro… Aquel era quien interrumpía con su enamorada canción el silencio nocturno de los bosques. Más atentos a la buena presa que a la canción del enamorado, a una señal se abalanzaron sobre él con furioso ímpetu. Aún siendo cinco contra uno, no pudieron los cristianos con él: la lanza del moro hizo morder el polvo al primer atacante, abrió paso y el caballo árabe, picado por el jinete, se ocultó entre las sombras de los árboles que había más adelante. Los burlados hicieron sonar su corneta y a su señal salió Narváez con sus compañeros al encuentro del fugitivo. El alcaide de Antequera hirió al caballo del moro con un venablo y, de esta forma, consiguió detener al sarraceno y obligarle a rendirse. El moro arrojó con desdén su lanza y, sin pronunciar palabra, se hundió en un profundo llanto.

     Era el cautivo un mancebo gentil que no había conocido veintitrés primaveras, vestía una marlota de seda con rica guarnición, una graciosa toca tunecina, bonete de grana y caminaba armado de lanza y de adarga labrada.

     -¿Quién eres? –preguntó Narváez, admirado por el lujo y gentileza del joven aventurero.

     -Hijo del alcaide de Ronda.

     -¿De qué tribu eres?

     -Abencerraje.

     -¿A dónde te dirigías a tales horas y a través del bosque? –A esta pregunta, quedó el moro silencioso y volvió afligido a su llanto-. Esas lágrimas –añadió Narváez- desmienten tu linaje: no hay abencerraje cobarde ni tan flaco de espíritu que se muestre abatido por el infortunio, ni que llore como tú ahora, más como mujer que como soldado.

     -No me intimidan el cautiverio ni la muerte –replicó el moro-. Mi negra fortuna ha querido afligirme con el más hondo de los pesares.

     -¿Y cuál puede ser éste? Cuéntalo, que tal vez pueda mitigarlo tu vencedor, el alcaide Rodrigo de Narváez.

     Un tanto sosegado el  moro, al saber que estaba en presencia de uno de los caballeros más cumplidos de Castilla, hizo relación de su pena:

     -Hace años que es señora de mi libertad Jarifa, hija de un enemigo de mi linaje y alcaide de un castillo inmediato. Por ella he teñido mi lanza en la sangre de tus cristianos ¡y ojalá hubiera podido conquistar un imperio para llamarla mi reina y señora! Mi fiel amiga me esperaba esta noche en los jardines de su castillo para huir conmigo y celebrar secretamente nuestra boda. Jarifa aguardará en vano toda la noche sin que resuene en su jardín el galope de mi caballo. ¡Dime ahora si tal desventura no merece lágrimas…!

     -¿Juras como caballero volver a mi poder si te doy libertad para que desengañes a tu mora contándole tu desgracia? –preguntó entonces Narváez.

     -Lo juro.

     -Pues toma tu caballo y tu lanza y honra a tu dama, pero no olvides que mañana deberás estar conmigo en Antequera.

     Diligente, el moro llegó a los jardines donde le aguardaba Jarifa; refirió su cautiverio y el juramento que le obligaba a cabalgar hasta Antequera para sufrir prisión. La mora se propuso entonces seguirlo, como esposa y compañera de infortunio, sin que el abencerraje pudiera disuadirla pintando muy a lo vivo las penalidades del cautiverio.

     Jarifa sacó secretamente sus joyas y ricos adornos mujeriles y, colocada en la delantera del caballo, entre los brazos de su amante, huyó del hogar paterno. Ambos entraron en Antequera, se postraron a los pies de Narváez y le ofrecieron las joyas como precio del rescate. El alcaide, magnánimo, les dijo:

     -Sois libres. Adornen estos presentes la sien de la desposada y añada a ellos los que yo le regalo.

     Y entregó a la mora grandes riquezas con las que elebrar las bodas de los enamorados. Además, Narváez ordenó que todos los caballeros y señoras de Antequera acudieran a rendir homenaje a los leales amantes. Escribió una carta al padre de la novia intercediendo por los novios –porque las locuras de amor bien pueden perdonarse-, y dispuso que una lucida escolta los acompañase, para protegerlos, hasta las puertas de Ronda.

     Días después llegaron unos emisarios de Ronda trayendo a Narváez seis mil escudos y varios hermosos caballos. Eran los presentes que el abencerraje hacía a su libertador. El alcaide de Antequera, galantemente, rechazó el obsequio ordenando a los moros que se lo llevasen de vuelta y que dijesen al abencerraje que él no solía robar damas, sino servirlas y honrarlas.

Adaptación de Emilia Cobo de Lara de diversas fuentes y la tradición oral.

Hispania incógnita, págs. 295 a 298

HADAS ESCOCESAS

Las ondinas que viven en los lagos de Escocia son conocidas por el nombre de Kelpies.
Uno de estos extraños  seres se encaprichó de un monje al que intentaba seducir de todas las maneras posibles.
El santo varón, sin embargo, consiguió resistir sus propósitos arguyendo que primero tenía que aprender a vivir bajo el agua.
Como esto era imposible, la kelpie acabó por despedirse de este proyecto amoroso, no sin antes haber derramado abundantes lágrimas, que se transformaron en guijarros de color verde gris, a los que los escoceses dan el nombre de "lágrimas de sirenas".

En una ocasión, en Escocia, una de estas criaturas frecuentaba un tranquilo estanque, a veces con forma de un precioso pez, otras en la de una doncella tan grácil como los abedules que se contoneaban junto al agua.      

Aunque nadie pudo decir cómo sucedió, sedujo a un joven llamado Colvill, que acabó abandonando a los suyos para estar con ella en la laguna.

Durante todo un verano gozó de un placer infinito en los brazos de la ninfa, yaciendo entre los árboles.

Y de no haber sido por su familia, que concertó su matrimonio con una mujer mortal tan risueña y alegre como el mismísimo verano, hubiese desperdiciado su vida de esta manera.

Después de la boda, Covill permaneció a su lado durante algunos días, aparentemente ajeno a los hechizantes peligros del otro mundo.

Pero, sin saberlo, su esposa le hizo caer de nuevo en las redes de la doncella de las aguas.

Había oído hablar de sus citas.

Una tarde, en el jardín de la casa de sus padres, le pidió que no volviera al estanque.

Covill miró fijamente a su dama y en medio de ese decorado, acudió a su mente la imagen del estanque de la montaña, con sus delicados abedules, y la del pelo suelto y los ojos marrones y sonrientes de la ninfa.

Covill abandonó a su mujer y regresó al estanque.

En su hogar de las tierras altas, la ninfa de las aguas le estaba esperando, casi invisible entre los nenúfares.

Atusándose el pelo, le preguntó:

-¿Te gusta mucho tu nueva dama, joven Covill?- dijo con suavidad.

El respondió que no y la abrazó, pero la ninfa sólo le sonreía: una sonrisa tan fría como el agua que vigilaba.

-¿No te duele la cabeza, joven Covill?

De repente notó un dolor tan intenso en sus sienes que le saltaron las lágrimas de los ojos.

-Corta un pedazo de mi vestido y envuélvete la cabeza, su magia te aliviará el sufrimiento.

Así lo hizo. Con su cuchillo cortó una tira del blusón que llevaba puesto la ninfa, mientras ella le observaba con ojos inexpresivos.

Como si fuese una cuerda de hierro, la seda se hincó en su cráneo, cada vez con más fuerza, hasta que el hueso se quebró y brotó sangre de sus oídos.

Sus pies vacilaron mientras clavaba los dedos en la venda de la ninfa, intentando quitársela, pero sólo consiguió que se apretara más.

Se volvió hacia ella cuchillo en ristre, pero la ninfa se alejó rápidamente, ligera como las gotas de agua.

Se detuvo un instante al borde del estanque y dijo:

-Está muy mal joven Covill, abandonarme por una doncella mortal.

El muchacho cayó al suelo enloquecido de dolor y la ninfa se sumergió en la laguna.

Cuando por fin los amigos de Covill salieron a buscarle, le encontraron ahogado.

Nada pudieron ver en el estanque, exceptuando el airoso coleteo de un hermoso pez.

FLORES DE MI BOSQUE

Cala

Budleia

Pensamientos

Rosas

Primavera

Dragonaria